Diário de uma mulher

Emudeço quando chegas a casa, só consigo dizer-te, “Então!”, e dar-te um chocho. Não me perguntes por quê. A casa, os miúdos, as vizinhas, o trabalho, não sei, simplesmente, não sei. Odeio-te quando chegas à noite vestindo o teu carácter, amo-te quando te apartas de manhã e me deixas lançada à vida de mais um dia. Tu queres ser mais forte que eu e queres fazer tudo melhor, e, de forma quase imperceptível, metes-te em competição comigo no que toca a fazer vida. Enfado. Queres ser sempre o melhor (eu sempre fui o teu capacho) porque te sentes nulo ao pé dos teus supostos iguais. No trabalho, no teu círculo de amizades tolhidas por competições mesquinhas, em toda a tua vida, sempre te sentiste menosprezado. Olha para ti, vingativo. E vingas-te em quem? No corpo que desfloraste, no corpo que é todo teu, no corpo que sou eu e que tu te esqueceste de quem era. Não sou mais fardo que o teu carácter. Dantes, amava-te sempre. Não que agora não te ame, mas é diferente. Dantes eras sempre novidade, mesmo que te ficasse a olhar três horas a fio, eras sempre novidade, e eu amava-te assim. Nos dias que correm, e que morrem, só és egoísta porque queres sê-lo, só vens cansado porque te cansas de ti, porque julgas que nada tenho para te dar, pior, julgas-te preso. Odeio-te porque tu julgas que sou o adversário, e porque, por isso, me suplantas a cada instante, debitando latinices e verborreias sobre ti e o teu sucesso. Amo-te. Quando te vais de manhã, sinto saudades e apetece-me dizer-te algumas vezes para ficares comigo. Só mais cinco minutos. Hoje, sinto o que tu sentes, sinto que o hábito dorme entre nós. Tentei avisar-te esboçando um poema nas tuas costas despidas do lençol do nosso amor. Beijei-te o ouvido, e sussurrei as minhas lágrimas. Já estavas a dormir… acorda-me de manhã e diz-me, “Até logo!”.