Mal fadado.

Avanço sem receio para aquilo que entendo serem as minhas núpcias finais.
O corpo dela, enlevado, relevo e sânscrito, segredo e puzzle, indochina e qualquer coisa assim.
Quando lhe digo que não tenho um metro e oitenta nem olhos verdes nem voz de cinema, pressinto que evita o descoroar da chama que não quer chorar.
A minha experiência parva nestas coisas cala-lhe o grito.
Aperto-lhe o pescoço.
Alvitro a lotaria, onze dois quarenta e nove.
Sei que são onze e vinte e três pelo relógio que se encontra desperto na cozinha.
Beijo-lhe os seios e estendo-lhe as minhas mãos nas nádegas.
A vida é estupidamente feliz nestes pequenos momentos de alta importância.
Leio no jornal que dois países, antes em guerra, assinaram a paz.
Que se foda a paz.
Prefiro os teus beijos.

Autor: Rui