Das correntes de ar.

Quando ela se lembrou que tínhamos ficado naquele meio-termo, tipo vela que teima em não se apagar ao primeiro sopro lançado, fiz saber que não gostava das tardes assim soltas.
O sol, maroto e medroso-mandrião, entrava com cuidados de vergonha pela janela.
O tapete, com franjas retorcidas, tinha já as marcas da humidade.
E eu, que fico sempre mal nestes retratos, deliciava-me em topar-lhe a semi-nudez preenchida pela minha camisa XL.
Lembrei-me que as histórias de amor são momentos tirados de dentro de segundos, e fui fechar a janela.
Não suporto correntes de ar.
Constipo-me com facilidade quando faço amor.

Autor: Rui